Receita para fazer Morrer uma Cidade

Nasci e cresci quase sempre em Lisboa, se descontar cerca de quatro anos passados no Alentejo que fizeram com que o sentir alentejano se me tornasse indissociável do que sou hoje.

Sempre gostei da capital, dos seus bairros, das gentes que os habitam, do seu pulsar de grande / pequena cidade com um misto de pormenores de ruralidade que não podiam escapar a qualquer observador estivesse dentro ou viesse de fora.  Não foram muitos os anos que morei em Lisboa, mas foram suficientes para perceber que Lisboa, para mim, era uma cidade para ir, estar umas horas, visitar, e regressar de quando em vez. Valia sempre a pena  Ir à baixa às compras, ou ver o último filme a passar no Condes, no Eden, no São Jorge, no Odeon, etc; era um programa aliciante. Subir pela Sé até ao miradouro de Santa Luzia ou pela Calçada da Glória até São Pedro de Alcântara para ver os telhados que se espraiam cidade acima, cidade abaixo, ou mirar a  Senhora do Monte no Outeiro contrário, eram motivos mais do que suficientes para nos lavar a vista e a alma. Sempre me orgulhei da cidade onde nasci e que vi transformar-se, mesmo que nem sempre tenha sido para melhor.

Depois, mais tarde, comecei a ir a Lisboa para percorrer os alfarrabistas à procura de obras ‘descatalogadas’ pelas editoras e que só naqueles  templos do livro se podiam encontrar. Mas também nesses périplos, atrás de livros,  me deliciava com a paisagem citadina, visto que muitos alfarrabistas se podiam encontrar nos bairros mais característicos de Lisboa. Subir as Escadinhas do Duque ou descer a Calçada do Combro, por exemplo, não era apenas exercício físico, eram percursos de fruição pura da cidade nas suas zonas mais pitorescas e onde se congrega muita da sua monumentalidade.

Mas as cidades mudam e mudam de forma mais ou menos continuada. Afinal, como diz o povo, “parar é morrer”.  Pese embora isso, nem toda a mudança tem sido para melhor,  em Lisboa. Hoje caminhar na baixa é quase como estar num centro comercial asiático a céu aberto. Poucas lojas tradicionais restam. As livrarias onde me habituei a entrar, quanto mais não fosse do que para apenas folhear meia dúzia de livros e olhar as novidades ou sentir o cheiro do papel de livro que, como bem sabemos, é um cheiro diferente de todos os outros  papéis.

   

Alfarrabistas contam-se quase pelos dedos das mãos no núcleo da cidade onde se concentravam a maioria deles. A marcha inexorável do dinheiro e do lucro rápido têm condenado toda uma forma de vida que devia manter o seu lugar em Lisboa, porque uma cidade, e a alma de uma cidade,  também se faz disso, das lojas tradicionais, do comércio tradicional e de Livrarias e alfarrabistas. Dir-me-ão que é o progresso. Pois sim, mas o progresso não se deve sobrepor à alma, ao sentir fundamental das cidades, ao seu coração, à sua cultura, à sua idiossincrasia.  E Lisboa está a perder-se um pouco todos os dias. E é pena, porque afinal cultura e tradição não são incompatíveis com modernidade, bem pelo contrário, é isso que traz, em grande medida, os turistas a visitar Lisboa. Era isso que poderia continuar a fazer com que apetecesse, a estrangeiros e portugueses, desejar passar umas horas ou dias em Lisboa e fruir a cidade.

Quando fechar a última loja tradicional ou o último café centenário. Quando a última livraria encerrar portas. Quando todos os bairros mais tradicionais estiverem despejados de moradores e transformados em alojamentos locais ou hotéis de charme. Quando no São Carlos já não se ouvirem notas musicais ou a voz dos sopranos em toda a sua beleza lírica e o Teatro de ópera for apenas mais um centro comercial, ou mesmo quando o D. Maria II vier a ser  apenas mais um edifício de fachada com um escritório em open space no seu interior. Quando em todas as ruas da cidade se ouvir apenas o bulício surdo dos "Tuk Tuk", dos táxis e o rosnar das rodas dos troleys dos turistas a baterem na calçada portuguesa, então aí sim, deixará de valer a pena revisitar uma Lisboa sem alma que será igual a qualquer outra cidade ocidental  daquelas pelas  quais não valerá a pena derramar uma lágrima de saudade. Assim se mata uma cidade.

Jacinto Lourenço  -  Nov. 2018

Jogos e Jugos da Democracia

 "A democracia política foi criticada porque conduz à ineficiência e fraqueza de direcção, porque permite aos homens menos desejáveis obter o poder, porque fomenta a corrupção. A ineficiência e fraqueza da democracia política tornam-se mais aparentes nos momentos de crise, quando é preciso tomar e cumprir decisões rapidamente. Averiguar e registar os desejos de muitos milhões de eleitores em poucas horas é uma impossibilidade física".

Aldous Auxley - "Sobre a democracia e outros estudos"

Só a título de exemplo, Portugal, mesmo considerando  a breve tragicomédia  da primeira república, nunca soube verdadeiramente o que era viver em democracia até Abril de 1974.

  
Por mais imperfeitos e incapazes que se mostrem os sistemas políticos sediados na democracia, esta não deixará de ser a única descoberta filosófica feita até hoje, pelos homens,  capaz de nos conceder, pelo menos, a a ideia de que somos livres  de pensar em voz alta aquilo que nos vai na alma.                                                                                                             


Claro que Aldous Huxlei não deixa de ter razão quanto  a alguns aspectos menos conseguidos da democracia e que são aproveitados pelos políticos, e quantas vezes inimigos latentes da própria democracia, para esgravatar na fissura da indolência dos povos.  Em muitos casos,  estes últimos entram, como vemos na actualidade, em negação aceitando com plácido entusiasmo  participar em  todos os  jogos e jugos que lhes querem impor majorados estes pela necessidade, real ou artificialmente criada, de ultrapassar tormentosas dificuldades, na maior parte dos casos fabricadas pelos que repartem o bolo do poder e das 'benesses democráticas' que ele proporciona. Deste bolo e destas benesses, para os povos, é certo, restará sempre e só a fava.  E esta será,  ad eternum,  a contradição  da democracia que, à imagem do homem imperfeito e carregado de enganos, erros e oportunismos,  ocasionais ou não, vedará o acesso  ao el dorado sonhado para qualquer regime democrático a que  restará  contentar-se sempre com o pragmatismo do 'menos mau',  sendo esse, porventura, o lado mais odioso da fraqueza da democracia. 





Jacinto Lourenço, Out. 2018

O TEMPO: ESPECTADOR IMPASSÍVEL DA DANÇA DA VIDA.

Chegar ao fim não é uma questão de vida ou de morte, até porque o tempo é um valor etéreo, a eternidade e o céu, o firmamento e as estrelas, continuam a ser meus. Não tiro o chapéu ao tempo que passou , e não brindo ao que vier porque não o conheço e porque não faço do tempo um deus, um ditador implacável ou temível a quem deva oferendas para conseguir favores. O tempo, afinal, não é um Absoluto e menos ainda um legado privado. O Tempo é espaço onde a vida se conjuga mediada por entre dias e noites que se sucedem sem compasso, vertiginosamente. O Tempo é Vertigem. Pretérito, presente e futuro, são vestes de que se traja para assistir, impassível, à imperativa dança da vida que nos devora como se fôssemos algodão doce à beira de um carrossel, que roda, roda, roda ! O tempo não é o Verbo. O tempo é o hiato entre o Alfa e o Ómega, onde o Verbo se conjuga em nós.

Jacinto Lourenço

2018/01

Natal Chique

                                                        Percorro o dia, que esmorece 
                                                        Nas ruas cheias de rumor; 
                                                        Minha alma vã desaparece 
                                                        Na muita pressa e pouco amor. 

                                                        Hoje é Natal. Comprei um anjo, 
                                                        Dos que anunciam no jornal; 
                                                        Mas houve um etéreo desarranjo 
                                                        E o efeito em casa saiu mal. 

                                                       Valeu-me um príncipe esfarrapado 
                                                       A quem dão coroas no meio disto, 
                                                      Um moço doente, desanimado... 
                                                      Só esse pobre me pareceu Cristo. 

                                                    Vitorino Nemésio

                                                                        ( in Antologia Poética )

RADICALISMOS E OUTROS INCÓMODOS...

Poderia escrever algo sobre a "raríssima" qualidade humana da 'senhora' presidente da Raríssimas, mas não me apetece. Apetece-me sim elogiar a qualidade da investigação jornalística da jornalista Ana Leal para a TVI. Não me refiro à qualidade da TVI nem de qualquer outro meio da Cofina simplesmente porque não gosto de jornalismo 'tabloide' ou sensacionalista. Gosto de gente que faz bem o seu trabalho e Ana Leal fá-lo. Pena fazê-lo na TVI. Mas isso, como é evidente, é coisa que só a ela diz respeito, não a mim.

Poderia falar até de um trabalho, também com relevante qualidade, de outras duas jornalistas, para a mesma estação, sobre a IURD. Mas também não quero falar. E não quero porque isso me iria pôr ainda mais zangado do que já estou ao constatar que uma boa parte das pessoas que convivem no mesmo território português que eu, e que respiram o mesmo tipo de ar, são apenas 'gentinha' que não passa de 'gentalha' que, em minha opinião, não nos devem ofuscar a visão das coisas boas e bonitas da vida.

Poderia até comentar a verborreia e a baixa retórica do ódio de muitos ditos cristãos (evangélicos), provavelmente milenaristas extremados ou escatologistas radicais exaltados, deixada nos últimos dias nesta rede através de um discurso nada bíblico e menos ainda condicente com o céu a que dizem aspirar com a defesa rasteira que fazem da posição de Trump de querer levar a embaixada americana para Jerusalém. Se contrariados, esmagam, comprimem, ofendem ou colocam em causa o cristianismo de quem também aspira a viver os ensinos e os desafios cristãos sem necessidade de esmagar quem com estes não concorde. Enfim, não sei a que céu aspiram. Pelo sim pelo não, não escolho o caminho deles. Escolho o que vejo em Cristo. No fim das coisas e das contas, Trump nunca me foi apresentado e, pelo que conheço da personagem, passo...

Prefiro, por isso, deixar-vos com esta breve nota sobre uma cientista portuguesa, mulher simples mas altamente focada e que trata as coisas da vida, mesmo as complicadas, com eloquência e clarividência: Zita Martins. " Quinze anos depois de ter emigrado e de se tornar uma das maiores especialistas mundiais, a estrela portuguesa da Astrobiologia regressa às origens. Zita Martins, 38 anos, estava no Imperial College Lodon, uma das melhores universidades do mundo, e resolveu voltar para Portugal." ( Expresso 08 Dez. 2017) . Leiam a reportagem e digam se tenho ou não razão por não dar tanta atenção assim à tal gentalha.

Jacinto Lourenço 

Saudades de quando o Futebol era Sério e Bonito

O interregno nos campeonatos de futebol para dar lugar aos jogos da selecção nacional tem sabido bem. Por um tempo, pequeno que seja, livramo-nos do discurso do ódio. Estes dirigentes que tomaram o futebol como se fora um negócio seu, o seu emprego ou o seu modo de vida,  têm passado, nas últimas décadas, todo o tempo, a semear ódios e ventos. Ora, como bem sabemos,  ódio gera  ódio e quem semeia ventos só pode esperar colher tempestades.   

Estas pessoas usam os clubes como instrumentos de ataques pessoais e institucionais e transformam mesmo os atletas que representam os clubes em joguetes das suas políticas, ditas "desportivas", aproveitando-se muitas vezes da instabilidade emocional destes, da avidez dos seus empresários, e do seu desejo por minutos de jogo, brilho e glória rápida capazes de os guindarem a mais altos voos achando que conseguem tal desiderato caindo nas boas graças de presidentes e treinadores. Esquecem que à mínima baixa de forma, lesão mais prolongada, ou mesmo à passagem dos anos, se tornam 'produtos' descartáveis e dispensáveis para qualquer presidente.  Há um chicote psicológico nas mãos de cada dirigente de clube pronto a cair em cima de quem não apresente resultados imediatos ou que não alimente a sua sede presidencial de protagonismo. Nessa demanda  promovem uma política de "eucalipto" secando tudo à sua volta e devastando clubes e instituições. Envolvem governos, bancos, cidadãos, empresários, câmaras municipais, juntas de freguesia, orgãos de comunicação e, se necessário, gente da mais baixa ralé nas suas "guerras" contra hipotéticos "sistemas".  Querem ser donos da cidade. Ganhar a qualquer custo ou com qualquer estratagema. Ganhar sempre, se não dentro do campo então que seja fora dele.  O seu ego é enorme e insaciável por cada vez mais protagonismo e exibição. As suas atoardas e as dos seus apaniguados, agora designados directores de comunicação, são setas envenenadas, mas vistas como garantia de facturação pelas televisões que consomem horas e horas da mais reles e baixa programação em nome do futebol  que raia muitas vezes o asco. Poucos dirigentes, muito poucos, têm feito bem ao futebol e ao desporto em geral no país;  pelo contrário: os resultados da sua maléfica acção estão  à vista, todas as semanas, nas bancadas dos estádios, nos orgãos de comunicação,  nos tribunais.  

Tenho pena que o futebol se tenha deixado conquistar por esta gente, até porque  sou de uma geração que cresceu em Portugal tendo praticamente como únicas referências capazes de sustentar algum orgulho nacional  a nossa história passada e o futebol que,  lá fora,  e às vezes, se agigantava e ganhava, volta e meia, um jogo ou  um troféu que nos deixava a pensar que também  éramos gente e que nos chegava a dar a ideia de que, afinal, podíamos ombrear com os grandes da Europa em alguma coisa, mesmo que isso não passasse de uma ilusão...

É assim, a nossa vida, em Portugal. Parece-me bem que um dos nossos principais defeitos, enquanto povo, é não estarmos dispostos a escrutinar, convenientemente,  as competências e interesses de quem se propõe dirigir-nos, seja na política, no desporto ou até noutros sectores da vida. Normalmente vamos na cantiga de embalo fácil de homens e mulheres, sacos de vento, que não passam afinal de manipuladores das paixões populares em proveito próprio. Assaltantes que com todo o despudor e à vontade vão roubando e matando o que ao futebol ainda resta de bonito. Até quando deixaremos que isso seja assim ?!

Jacinto Lourenço

ENCOSTADO À PAREDE

Tenho dois princípios, mais ou menos assumidos, que raramente quebrei aqui: não falo sobre futebol e não falo sobre política partidária. Hoje vou abrir uma excepção e vou falar sobre as últimas eleições autárquicas que nos trouxeram algumas surpresas (ou talvez não). 

     A grande surpresa (ou talvez não) foi para mim a enorme 'vassourada', representada por duas mãos cheias de câmaras, que o PCP e seus pares levaram em regiões onde não seria espectável (ou talvez fosse) que tal acontecesse. Bom, pelo menos para Jerónimo de Sousa, a avaliar pelas contundentes palavras que dirigiu a PS e BE nas intervenções que tem feito até agora e que os media nos têm trazido. 

     Jerónimo de Sousa tem mostrado duas ou três coisas importantes: 1ª que tem muito mau perder. 2ª que ficou absolutamente surpreso com as perdas que o voto popular lhe inflingiu. 3ª que está enraivecido com as perdas e a seleccionar os culpados que obviamente identificou já no PS e no BE.

Passe a imagem, que não pretende ofender Jerónimo de Sousa nem o PCP, as suas intervenções pós eleições fazem lembrar a reacção daqueles touros que são soltos nas largadas e que, acossados e espicaçados pela populaça por todos os lados, vão recuando e encostando os quartos traseiros a um qualquer pedaço de parede disponível, resfolegando e aumentando perigosamente a sua raiva que descarregarão num ataque na única direcção que têm disponível: em frente, e sobre quem tiverem  pela frente. É isso que Jerónimo de Sousa representa neste momento: um "touro enraivecido" pouco disposto a medir consequências do seu ataque ou se ele tem ou não alguma razão de ser.

     Jerónimo de Sousa e o PCP nunca souberam tirar boas lições do que a história lhes vai impondo. Esqueceram que o Estalinismo já não rende votos e que ser amigo da Coreia do Norte ou defender Maduro, por exemplo, é algo que lança um verdadeiro anátema sobre quem quer fazer política séria e que possa ser levada a sério por quem deposita o seu voto nas urnas. E isso, claro tem um preço alto a pagar. Pessoalmente tenho pena que assim seja. Afinal o PCP tem o seu lugar na história contemporânea portuguesa, uma história que, no caso dos comunistas, se fez principalmente na resistência à ditadura militar e salazarista que contribuiu em muito para abrir caminho ao 25 de Abril de 1974.

Jacinto Lourenço

INDEPENDÊNCIA, PARA QUE TE QUERO ?!

É a segunda vez esta semana que quebro o meu princípio de não escrever sobre política, mas confesso nem sequer saber se o que vou escrever é sobre política ou sobre paixão, sendo que seja sobre política ou sobre paixão o assunto é, em qualquer dos casos, apaixonante.

Falo sobre a Catalunha e sobre os últimos acontecimentos, de todos conhecidos, à volta da vontade e aspiração manifestas de uma parte significativa dos seus naturais em acederem à independência. Mas antes disso é preciso relembrar aos mais distraídos de que Espanha, ao contrário daquilo que possam imaginar, não é uma nação, Espanha, esse país reunido no espaço geográfico restante da península ibérica depois de descontado Portugal, é uma amálgama de nações que nunca perderam, umas mais outras menos, a sua identidade própria. Galiza, País Basco, Navarra, Andalucía, Castela e mesmo Aragão ou outros territórios em que essa identidade própria está mais sublimada mas não menos esquecida, coabitam no mesmo território ibérico mas não comungam todos dos mesmos valores identitários dentro das fronteiras espanholas.

De vez em quando isso vem ao de cima, o desejo de ser livre, de ser independente. A Catalunha nunca o foi, pese embora já o tenha tentado anteriormente. De certa maneira a nossa restauração da independência em 1640 está ligada à impossibilidade da Catalunha o ter sido nessa altura. Tivesse Filipe III desviado os seus exércitos da Catalunha para Portugal e hoje a Catalunha seria, quiçá, independente . Mas enfim, isso são outras histórias.

     Não sei se os catalães podem ou não ser independentes. Como português não desejo negar aos outros povos aquilo a que o meu próprio povo sempre aspirou e que, felizmente, foi capaz de construir e consolidar. Também não sei se ser independente é ou não o melhor para a Catalunha no contexto global em que vivemos. Essas são questões a que o povo catalão terá que saber que respostas dar. O que sei, e muito bem, é que o desejo de ser independente e livre de jugos estrangeiros é um desejo legítimo que ninguém pode negar a ninguém e muito menos negar a afirmação da expressão legítima dessa vontade através do voto em referendo.

Dito isto, espantam-me, e alarmam-me, as reacções irracionais de todos os intervenientes no processo que se está a desenrolar na Catalunha. Cargas policiais violentas e descontextualizadas com um resultado pesado de feridos entre gente pacífica que só queria manifestar o seu desejo de liberdade ou de continuidade da integração. Crescendo de ódio entre os pró independentistas e integracionistas. Absoluta e invalidada capacidade de trazer alguma lucidez crítica a um processo que pedia isso acima de tudo, de ambos os lados. Finalmente um governo espanhol e um rei de Espanha que se comportam como senhores feudais que pretendem, ao que parece e acima de tudo, manter intocado o seu feudo catalão. Se Filipe VI, Mariano Rajoy e Carles Puigdemont, conseguiram demonstrar alguma coisa, foi apenas que nenhum deles estará porventura à altura de esgrimir vontades sobre este assunto na Catalunha.

Jacinto Lourenço

Escritores no Facebook...

Tenho por hábito espreitar no facebook textos de pessoas que gostam de escrever, contos, pensamentos, etc. Leio algumas frases só para ver se me convencem. A maior parte das vezes, infelizmente ou felizmente, choro de rir com algumas frases escritas e tomo nota. Já vão perceber porquê. Eis alguns exemplos:

«Voltou da guerra com uma perna que tinha perdido.»

 «O velho camponês era cego: mas, apesar disso, compreendia perfeitamente o português.»

«Desceu quatro a quatro os três degraus da escada.»

«Os futuros esposos ficaram fixados durante quinze dias à porta da repartição do Registo Civil.»

«Sob o véu, a noiva tinha um ar quase virgem.»

«A minha prima Sofia é muito gentil, desde que lhe façam todas as vontadinhas.»

«Ernesto é canhoto. Sem dúvida Ernesto serve-se das xícaras com as asas do lado esquerdo, inventadas por Afonso Allais para canhotos.»

«Um peixe gemia na extremidade da linha.»

«Minha avó vive sozinha no campo. Possui uma galinha e um cão. Em cima dum banco cacareja todo o dia.»

«O peixe voador, encharcado em água, caiu no barco com ruído seco.»

«Após a morte, os cadáveres podem ser enterrados ou incinerados. Aqueles que não gostarem disso podem ser imortalizados.»

Jaime Bulhosa in Pó dos Livros

O Chef às margens do Douro

Italianos a falar com as mãos,  russos despropositados, holandeses e alemães barulhentos, espanhóis da Galiza ou galegos de Espanha, ou apenas galegos, como se queira, ingleses e irlandeses branquelas roseados, franceses espantados com um douro charmoso e, quiçá, a pedir meças ao seu Sena, orientais perseguidores de  bandeirinhas coloridas dependuradas de uma qualquer antena telescópica e portugueses em clara minoria neste concurso de etnicidades, o Chef, figura central e única da minha foto, alheio à multidão, recolhido em si, repousa e saboreia a volúpia do charuto e do conhaque, em clara contradição com a geografia dos odores e dos sabores.                                                                                                                                            

Entre o último almoço servido e o início dos petiscos vespertinos antes do jantar que se há de comer tarde, nesta tarde de um Outubro solarengo na Ribeira, a multidão  de gente e linguajares  tão  diversos clamará pelo regresso do Chef  à sua cozinha.                                         

Não, não é Havana.  Só no Porto se pode estar  assim às margens do Douro. 

Jacinto Lourenço