Do Servilismo e da Cultura de Penacho

       ( Foto: Jornal de Notícias )

 O artigo que segue foi por mim publicado a 26 de Novembro de 2012 em blogue entretanto desactivado. Seis anos depois continua a estar actual.

O problema é antigo, está-nos no sangue, parece-me. Dizem-nos que o herdámos do tempo do "botas" , que nos obrigou ao servilismo. Não, a coisa vem mais de trás, do princípio da nossa história enquanto nação, com Egas Moniz a confundir honra com servilismo ( numa "interpretação" muito minha, e livre, da história...) quando foi pedir perdão e oferecer a sua vida e da sua família em resgate  a Afonso VII por D. Afonso Henriques se ter recusado a prestar vassalagem ao primo, conforme lhe prometera Egas Moniz, se este levantasse o cerco a Guimarães.  Sempre tivemos esta tendência para o servilismo, para a obediência cega e parva sem questionamentos. Somos assim; desenvolvemos, como nenhum outro povo da Ibéria,  a arte de "engolir sapos", mesmo se eles são de difícil digestão, e mostrar um sorriso,  por mais amarelo que seja.

Se vamos ao senhor doutor para tratar das maleitas que nos afligem, lá vem a promessa de, pela páscoa, lhe fazermos chegar um borreguinho ou um cabritinho desmamado, tenrinho, ainda a saber a leite, sim,  claro, porque  o médico nos vai aliviar das dores que carregamos. Os mais pobres podem sempre ofertar um queijinho ou um chouriço lá da terrinha. O físico, impante na sua cátedra inquestionável e impenetrável, a olhar-nos por cima dos óculos, diz que sim, que gosta e, na volta de uns comprimidos milagrosos, ou de umas gotas,  lá mais para a frente poderá seguir também para o consultório  um perú pelo natal. Ainda hoje, mesmo acedendo a um Serviço Nacional de Saúde que pagamos com os nossos  impostos, não conseguimos deixar de olhar para o médico como alguém a venerar servilmente, em lugar de o vermos como profissional que é, pago para cuidar da nossa saúde.                              

A esta imagem, talvez mais diluída nos meios urbanos, juntam-se outras que têm a ver com o sacerdote, o pastor, o advogado, o cabo da guarda, o presidente da Câmara, etc, a quem dedicamos ridículos e servis  encómios numa atitude borrega, sem paralelo conhecido a não ser o da  nossa triste vocação para desistirmos, com facilidade, de exibir a dignidade que reside no simples facto de sermos seres humanos e cidadãos na  plenitude da igualdade de direitos e deveres que independe da posição social que ocupamos, não esquecendo de tratar todos os nossos semelhantes com probidade e educação.                                                                  

Somos, quiçá, dos únicos países do mundo chamado desenvolvido a achar que títulos académicos fazem parte, ou devem  usar-se em lugar dos nomes de registo ou baptismo. Um país de doutores e engenheiros em que, mesmo aqueles que o não são exigem tratamento deferente como se o fossem. Doutor para aqui, doutor para ali, senhor engenheiro para isto senhor engenheiro para aquilo. É cultural, dizem-nos. Sim, até pode ser, mas não passa de uma cultura de penacho que assenta num servilismo a raiar a falta de coluna vertebral que se liga com a facilidade com que a vergamos por tudo e nada.

Clara Ferreira Alves constatava, numa das suas habituais e recentes crónicas no Expresso, que "outros países estão a conseguir atravessar a crise da dívida com a dignidade intacta" e só "Portugal resolveu transformar-se num país habitado por bonecos das Caldas". Dizia ainda  que "o nosso desejo de agradar, de servir, perde-nos. Faz-nos perder o respeito por nós próprios". Também, num outro registo, a mesma Clara Ferreira Alves, em reportagem sobre os estragos provocados pelo furacão Sandy, nos Estados Unidos da América, e para o mesmo semanário, constatava que os milionários de Manhattan, a deslizarem nos seus carros de luxo como se fossem os donos do planeta, não fazem a menor ideia de como vivem os pobres. "Usam-nos como serviçais, e proporcionam-lhes empregos com estatuto de invisibilidade. Os portugueses, uma comunidade em Newark, são famosos pela sua honestidade e por serem criados, governantes  e mulheres da limpeza de confiança. Gente que se pode meter dentro de casa. Simples, discretos, invisíveis. Sem nome nem história".

Também é certo, por aquilo que diz Clara Ferreira Alves, que pudemos, e devemos,  interpretar essa atitude dos trabalhadores portugueses nos E.U. da América, por exemplo, como francamente profissional: fazem o seu trabalho com correcção, executam as suas tarefas com profissionalismo e não se metem, mais do que devem, na vida dos outros, especialmente dos seus patrões. Mas também pode ser que o servilismo cultural dos portugueses os ajude a isso tudo.

Quando Portugal esteve sob dominação espanhola, esta cultura de servilismo era levada ao extremo para com a corte Filipina: relata-nos a História de Portugal coordenada por José Mattoso, no volume 5.3,  que "na corte de Filipe III [de Portugal], em Valladolid, os Castelhanos zombavam da soberba e vaidade dos portugueses: «não cuida um fidalgo português se não em que entrando na Corte, a hão-de assombrar, com os seus lacaios mais rica e custosamente vestidos do que nunca seus bisavós o fizeram nas suas vodas". Claro que o objectivo destes fidalgotes que se deslocavam a Valladolid,  emproados, empoados e seguidos pelo seu séquito de serviçais, era essencialmente  o de bajular o rei  e assim conseguir prebendas e favores políticos. Verificamos que, afinal, o servilismo é transversal na sociedade portuguesa e já vem de antanho.

O que sabemos hoje é que dignidade não rima com servilismo e que este não deve ser confundido com capacidade de realização e disponibilidade para correcção no nosso relacionamento com tudo e com todos.

Jacinto Lourenço, Nov. 2018

O Dia em que me Armei de Pancada com o Filho do Cabo da Guarda

Lembro-me bem de ter andado à pancada com o filho do cabo 'Mauzão' (*), que era o cabo da guarda lá da terra quando eu era miúdo. Todos tinham medo de se meter com o filho do cabo da guarda, mais por medo da "casa escura", o lugar onde ia parar quem a GNR da vila achasse que não se portava bem, conceito ligado, aliás, mais ligado a leis não escritas do que a outra coisa qualquer. Não sei se alguém de minha casa teve que se ir explicar ao posto por eu ter batido no 'Mauzinho'(**), mas a verdade é que lhe arreei umas boas chapadas quando o apanhei por baixo. Embora, em abono da verdade, deva dizer que também levei.

Senti um prazer inaudito por ter dado ao filho do cabo "Mauzão" uns bons tabefes, lá isso senti. Nos meus escassos 10 anos de idade, foi porventura o meu maior momento de glória, rapazinho, que era, tímido e circunspecto, e de humilhação para ele, que exibia nos recreios a sua imunidade de filho do cabo da guarda. De entre a miudagem, quem se atreveria a dar uns murros no 'mauzinho', filho do todo poderoso cabo "Mauzão" naqueles idos de final da década de sessenta, quando a GNR estava ao serviço dos poderosos e importantes do Alentejo e os pobres e remediados eram sempre atirados para a mó de baixo ? Foi muita 'inconsciência'... Vem talvez daí a minha antipatia pela GNR, acrescida de achar, ainda hoje, que esta força militar nunca deixou de ter o mesmo tipo de comportamentos e instintos 'caçadores' que tinha nos anos sessenta, especialmente quando os vemos nas estradas, e que já lhe identificávamos então quando por exemplo se escondiam os agentes nas curvas da estrada à passagem dos trabalhadores rurais, no final do dia de trabalho e lhes saltavam à frente, multando-os por cometerem esse 'hediondo crime' de transportarem as namoradas ou esposas nos suportes das suas pasteleiras, ou até para revistarem alcofas e taleigos em busca de meia dúzia de bolotas apanhadas longe da vista de feitores ou manageiros. Neste capítulo, julgo que tem a força militar em causa, e particularmente os seus chefes, nos vários escalões hierárquicos até ao topo, um caminho para percorrer, mesmo se a herança é pesada e carregada de maus exemplos históricos, com séculos de idade, permeada, é certo,  também com bons exemplos.

Difícil é avistar hoje, por exemplo, um patrulhamento de proximidade nas aldeias, vilas ou cidades, sob jurisdição da força em causa, na protecção de pessoas e bens, embora o patrulhamento sob jurisdição da PSP não traga nada de muito diferente e, por vezes, ainda piora, como foi o caso na cidade onde resido. O patrulhamento de proximidade, sem descurar as restantes missões, para além do mais, devia ser a missão primordial das forças de segurança.  Mas por uma razão ou por outra o entendimento não é esse. Claro, que há sempre que salvaguardar os bons exemplos que vêm, por via de regra, da parte de muitos agentes com uma sólida sensibilidade pessoal e profissional plenamente conscientes do papel que lhes é cometido na sociedade e da pedagogia e elevação de valores que devem revestir esse papel. Mas sobre isso, falarei daqui por dois ou três dias.

Se eu me arrependo de ter dado uns tabefes no 'Mauzinho' ? Não, nada mesmo. Para além do mais, também levei, embora o saldo se tenha mostrado mais positivo para mim. Ainda hoje, ao fim de meio século, não sei onde arranjei ganas para me armar de pancadaria com o 'Mauzinho' , o filho do temido cabo da guarda 'Mauzão', mesmo a trinta ou quarenta metros da porta do posto, nas barbas do 'Mauzão'.  Tenho esta particular tendência de não conseguir resistir à provocação por muito tempo e o 'Mauzinho', naquele dia, meteu-se a jeito.

(*) Por questões de protecção de identidade não menciono o verdadeiro nome do cabo 'Mauzão'.

(**) Idem para o 'Mauzinho'

Jacinto Lourenço, Novembro 2018

As Questiúnculas da Nação

Para Rui Rio, a questão das falsas presenças, na Assembleia da República, do seu Secretário Geral, o Sr. Silvano, não passam afinal de "questiúnculas" levantadas por pessoas mal intencionadas. Para a senhora deputada Emília Cerqueira, que só se lembrou, seis dias depois, que havia sido ela a ter validado, sem querer, as falsas presenças do Senhor Secretário geral Silvano, com a password que este lhe facultou, e de isso lhe ser apontado como um grave atropelo aos seus deveres e direitos enquanto deputada eleita pela nação, o facto não passa de más intenções de "virgens ofendidas". Afinal, diz ela, todos têm as passwords de todos, o que implica, achamos nós, que  todos podem validar falsas presenças de todos, coisa que, a fazer fé no que já vimos sair daquela casa, que devia ser um exemplo de cidadania e democracia, não será de todo despiciendo.

O senhor presidente da Assembleia da República afirma que não é suposto que os senhores deputados conheçam as passwords uns dos outros, mas a verdade é que parece que conhecem e, muito provavelmente, a coisa não se resume ao Sr. Silvano e à D.Emília Cerqueira. A prática pelos vistos é useira e porventura estendendo-se um pouco por todo o hemiciclo, a fazer fé na D. Emília Cerqueira, que, no seu dizer, é uma "mulher do Alto Minho" e sem papas na língua e que por isso deixou a pairar no ar que há afinal muitas "virgens ofendidas" a usar o mesmo processo de validação de falsas presenças.                                                                                                                                               

Ao fim e ao cabo parece  que os únicos  'mal intencionados', no meio de tantas "questiúnculas" levantadas, somos nós, os cidadãos que placidamente continuamos a pagar, com língua de palmo, o vencimento de tantas "virgens" que circulam, ou não, pelo Parlamento. Assim se vai desacreditando a democracia por via da baixa política, dos políticos mentirosos e falsos e dos partidos que, numa atitude claramente corporativista, encobrem, ao limite, os seus e se recusam a olhar para a evolução da taxa de abstenção registada nas sucessivas eleições que desde 1975  vem quase sempre em crescendo, eleição após  eleição. Provavelmente, com "questiúnculas" destas ou de outras parecidas e com os líderes dos partidos a tentarem manobras de ocultação, dilação e desculpabilização dos seus actores partidários, a democracia vai continuar a degradar-se em Portugal e  a abstenção vai continuar a exibir o pouco que os cidadãos confiam no actual sistema político regido por tanta mentira e golpada partidária.  Tenham tento !

Jacinto Lourenço   Nov. 2018

Receita para fazer Morrer uma Cidade

Nasci e cresci quase sempre em Lisboa, se descontar cerca de quatro anos passados no Alentejo que fizeram com que o sentir alentejano se me tornasse indissociável do que sou hoje.

Sempre gostei da capital, dos seus bairros, das gentes que os habitam, do seu pulsar de grande / pequena cidade com um misto de pormenores de ruralidade que não podiam escapar a qualquer observador estivesse dentro ou viesse de fora.  Não foram muitos os anos que morei em Lisboa, mas foram suficientes para perceber que Lisboa, para mim, era uma cidade para ir, estar umas horas, visitar, e regressar de quando em vez. Valia sempre a pena  Ir à baixa às compras, ou ver o último filme a passar no Condes, no Eden, no São Jorge, no Odeon, etc; era um programa aliciante. Subir pela Sé até ao miradouro de Santa Luzia ou pela Calçada da Glória até São Pedro de Alcântara para ver os telhados que se espraiam cidade acima, cidade abaixo, ou mirar a  Senhora do Monte no Outeiro contrário, eram motivos mais do que suficientes para nos lavar a vista e a alma. Sempre me orgulhei da cidade onde nasci e que vi transformar-se, mesmo que nem sempre tenha sido para melhor.

Depois, mais tarde, comecei a ir a Lisboa para percorrer os alfarrabistas à procura de obras ‘descatalogadas’ pelas editoras e que só naqueles  templos do livro se podiam encontrar. Mas também nesses périplos, atrás de livros,  me deliciava com a paisagem citadina, visto que muitos alfarrabistas se podiam encontrar nos bairros mais característicos de Lisboa. Subir as Escadinhas do Duque ou descer a Calçada do Combro, por exemplo, não era apenas exercício físico, eram percursos de fruição pura da cidade nas suas zonas mais pitorescas e onde se congrega muita da sua monumentalidade.

Mas as cidades mudam e mudam de forma mais ou menos continuada. Afinal, como diz o povo, “parar é morrer”.  Pese embora isso, nem toda a mudança tem sido para melhor,  em Lisboa. Hoje caminhar na baixa é quase como estar num centro comercial asiático a céu aberto. Poucas lojas tradicionais restam. As livrarias onde me habituei a entrar, quanto mais não fosse do que para apenas folhear meia dúzia de livros e olhar as novidades ou sentir o cheiro do papel de livro que, como bem sabemos, é um cheiro diferente de todos os outros  papéis.

   

Alfarrabistas contam-se quase pelos dedos das mãos no núcleo da cidade onde se concentravam a maioria deles. A marcha inexorável do dinheiro e do lucro rápido têm condenado toda uma forma de vida que devia manter o seu lugar em Lisboa, porque uma cidade, e a alma de uma cidade,  também se faz disso, das lojas tradicionais, do comércio tradicional e de Livrarias e alfarrabistas. Dir-me-ão que é o progresso. Pois sim, mas o progresso não se deve sobrepor à alma, ao sentir fundamental das cidades, ao seu coração, à sua cultura, à sua idiossincrasia.  E Lisboa está a perder-se um pouco todos os dias. E é pena, porque afinal cultura e tradição não são incompatíveis com modernidade, bem pelo contrário, é isso que traz, em grande medida, os turistas a visitar Lisboa. Era isso que poderia continuar a fazer com que apetecesse, a estrangeiros e portugueses, desejar passar umas horas ou dias em Lisboa e fruir a cidade.

Quando fechar a última loja tradicional ou o último café centenário. Quando a última livraria encerrar portas. Quando todos os bairros mais tradicionais estiverem despejados de moradores e transformados em alojamentos locais ou hotéis de charme. Quando no São Carlos já não se ouvirem notas musicais ou a voz dos sopranos em toda a sua beleza lírica e o Teatro de ópera for apenas mais um centro comercial, ou mesmo quando o D. Maria II vier a ser  apenas mais um edifício de fachada com um escritório em open space no seu interior. Quando em todas as ruas da cidade se ouvir apenas o bulício surdo dos "Tuk Tuk", dos táxis e o rosnar das rodas dos troleys dos turistas a baterem na calçada portuguesa, então aí sim, deixará de valer a pena revisitar uma Lisboa sem alma que será igual a qualquer outra cidade ocidental  daquelas pelas  quais não valerá a pena derramar uma lágrima de saudade. Assim se mata uma cidade.

Jacinto Lourenço  -  Nov. 2018

Jogos e Jugos da Democracia

 "A democracia política foi criticada porque conduz à ineficiência e fraqueza de direcção, porque permite aos homens menos desejáveis obter o poder, porque fomenta a corrupção. A ineficiência e fraqueza da democracia política tornam-se mais aparentes nos momentos de crise, quando é preciso tomar e cumprir decisões rapidamente. Averiguar e registar os desejos de muitos milhões de eleitores em poucas horas é uma impossibilidade física".

Aldous Auxley - "Sobre a democracia e outros estudos"

Só a título de exemplo, Portugal, mesmo considerando  a breve tragicomédia  da primeira república, nunca soube verdadeiramente o que era viver em democracia até Abril de 1974.

  
Por mais imperfeitos e incapazes que se mostrem os sistemas políticos sediados na democracia, esta não deixará de ser a única descoberta filosófica feita até hoje, pelos homens,  capaz de nos conceder, pelo menos, a a ideia de que somos livres  de pensar em voz alta aquilo que nos vai na alma.                                                                                                             


Claro que Aldous Huxlei não deixa de ter razão quanto  a alguns aspectos menos conseguidos da democracia e que são aproveitados pelos políticos, e quantas vezes inimigos latentes da própria democracia, para esgravatar na fissura da indolência dos povos.  Em muitos casos,  estes últimos entram, como vemos na actualidade, em negação aceitando com plácido entusiasmo  participar em  todos os  jogos e jugos que lhes querem impor majorados estes pela necessidade, real ou artificialmente criada, de ultrapassar tormentosas dificuldades, na maior parte dos casos fabricadas pelos que repartem o bolo do poder e das 'benesses democráticas' que ele proporciona. Deste bolo e destas benesses, para os povos, é certo, restará sempre e só a fava.  E esta será,  ad eternum,  a contradição  da democracia que, à imagem do homem imperfeito e carregado de enganos, erros e oportunismos,  ocasionais ou não, vedará o acesso  ao el dorado sonhado para qualquer regime democrático a que  restará  contentar-se sempre com o pragmatismo do 'menos mau',  sendo esse, porventura, o lado mais odioso da fraqueza da democracia. 





Jacinto Lourenço, Out. 2018

O TEMPO: ESPECTADOR IMPASSÍVEL DA DANÇA DA VIDA.

Chegar ao fim não é uma questão de vida ou de morte, até porque o tempo é um valor etéreo, a eternidade e o céu, o firmamento e as estrelas, continuam a ser meus. Não tiro o chapéu ao tempo que passou , e não brindo ao que vier porque não o conheço e porque não faço do tempo um deus, um ditador implacável ou temível a quem deva oferendas para conseguir favores. O tempo, afinal, não é um Absoluto e menos ainda um legado privado. O Tempo é espaço onde a vida se conjuga mediada por entre dias e noites que se sucedem sem compasso, vertiginosamente. O Tempo é Vertigem. Pretérito, presente e futuro, são vestes de que se traja para assistir, impassível, à imperativa dança da vida que nos devora como se fôssemos algodão doce à beira de um carrossel, que roda, roda, roda ! O tempo não é o Verbo. O tempo é o hiato entre o Alfa e o Ómega, onde o Verbo se conjuga em nós.

Jacinto Lourenço

2018/01

Natal Chique

                                                        Percorro o dia, que esmorece 
                                                        Nas ruas cheias de rumor; 
                                                        Minha alma vã desaparece 
                                                        Na muita pressa e pouco amor. 

                                                        Hoje é Natal. Comprei um anjo, 
                                                        Dos que anunciam no jornal; 
                                                        Mas houve um etéreo desarranjo 
                                                        E o efeito em casa saiu mal. 

                                                       Valeu-me um príncipe esfarrapado 
                                                       A quem dão coroas no meio disto, 
                                                      Um moço doente, desanimado... 
                                                      Só esse pobre me pareceu Cristo. 

                                                    Vitorino Nemésio

                                                                        ( in Antologia Poética )

RADICALISMOS E OUTROS INCÓMODOS...

Poderia escrever algo sobre a "raríssima" qualidade humana da 'senhora' presidente da Raríssimas, mas não me apetece. Apetece-me sim elogiar a qualidade da investigação jornalística da jornalista Ana Leal para a TVI. Não me refiro à qualidade da TVI nem de qualquer outro meio da Cofina simplesmente porque não gosto de jornalismo 'tabloide' ou sensacionalista. Gosto de gente que faz bem o seu trabalho e Ana Leal fá-lo. Pena fazê-lo na TVI. Mas isso, como é evidente, é coisa que só a ela diz respeito, não a mim.

Poderia falar até de um trabalho, também com relevante qualidade, de outras duas jornalistas, para a mesma estação, sobre a IURD. Mas também não quero falar. E não quero porque isso me iria pôr ainda mais zangado do que já estou ao constatar que uma boa parte das pessoas que convivem no mesmo território português que eu, e que respiram o mesmo tipo de ar, são apenas 'gentinha' que não passa de 'gentalha' que, em minha opinião, não nos devem ofuscar a visão das coisas boas e bonitas da vida.

Poderia até comentar a verborreia e a baixa retórica do ódio de muitos ditos cristãos (evangélicos), provavelmente milenaristas extremados ou escatologistas radicais exaltados, deixada nos últimos dias nesta rede através de um discurso nada bíblico e menos ainda condicente com o céu a que dizem aspirar com a defesa rasteira que fazem da posição de Trump de querer levar a embaixada americana para Jerusalém. Se contrariados, esmagam, comprimem, ofendem ou colocam em causa o cristianismo de quem também aspira a viver os ensinos e os desafios cristãos sem necessidade de esmagar quem com estes não concorde. Enfim, não sei a que céu aspiram. Pelo sim pelo não, não escolho o caminho deles. Escolho o que vejo em Cristo. No fim das coisas e das contas, Trump nunca me foi apresentado e, pelo que conheço da personagem, passo...

Prefiro, por isso, deixar-vos com esta breve nota sobre uma cientista portuguesa, mulher simples mas altamente focada e que trata as coisas da vida, mesmo as complicadas, com eloquência e clarividência: Zita Martins. " Quinze anos depois de ter emigrado e de se tornar uma das maiores especialistas mundiais, a estrela portuguesa da Astrobiologia regressa às origens. Zita Martins, 38 anos, estava no Imperial College Lodon, uma das melhores universidades do mundo, e resolveu voltar para Portugal." ( Expresso 08 Dez. 2017) . Leiam a reportagem e digam se tenho ou não razão por não dar tanta atenção assim à tal gentalha.

Jacinto Lourenço 

Saudades de quando o Futebol era Sério e Bonito

O interregno nos campeonatos de futebol para dar lugar aos jogos da selecção nacional tem sabido bem. Por um tempo, pequeno que seja, livramo-nos do discurso do ódio. Estes dirigentes que tomaram o futebol como se fora um negócio seu, o seu emprego ou o seu modo de vida,  têm passado, nas últimas décadas, todo o tempo, a semear ódios e ventos. Ora, como bem sabemos,  ódio gera  ódio e quem semeia ventos só pode esperar colher tempestades.   

Estas pessoas usam os clubes como instrumentos de ataques pessoais e institucionais e transformam mesmo os atletas que representam os clubes em joguetes das suas políticas, ditas "desportivas", aproveitando-se muitas vezes da instabilidade emocional destes, da avidez dos seus empresários, e do seu desejo por minutos de jogo, brilho e glória rápida capazes de os guindarem a mais altos voos achando que conseguem tal desiderato caindo nas boas graças de presidentes e treinadores. Esquecem que à mínima baixa de forma, lesão mais prolongada, ou mesmo à passagem dos anos, se tornam 'produtos' descartáveis e dispensáveis para qualquer presidente.  Há um chicote psicológico nas mãos de cada dirigente de clube pronto a cair em cima de quem não apresente resultados imediatos ou que não alimente a sua sede presidencial de protagonismo. Nessa demanda  promovem uma política de "eucalipto" secando tudo à sua volta e devastando clubes e instituições. Envolvem governos, bancos, cidadãos, empresários, câmaras municipais, juntas de freguesia, orgãos de comunicação e, se necessário, gente da mais baixa ralé nas suas "guerras" contra hipotéticos "sistemas".  Querem ser donos da cidade. Ganhar a qualquer custo ou com qualquer estratagema. Ganhar sempre, se não dentro do campo então que seja fora dele.  O seu ego é enorme e insaciável por cada vez mais protagonismo e exibição. As suas atoardas e as dos seus apaniguados, agora designados directores de comunicação, são setas envenenadas, mas vistas como garantia de facturação pelas televisões que consomem horas e horas da mais reles e baixa programação em nome do futebol  que raia muitas vezes o asco. Poucos dirigentes, muito poucos, têm feito bem ao futebol e ao desporto em geral no país;  pelo contrário: os resultados da sua maléfica acção estão  à vista, todas as semanas, nas bancadas dos estádios, nos orgãos de comunicação,  nos tribunais.  

Tenho pena que o futebol se tenha deixado conquistar por esta gente, até porque  sou de uma geração que cresceu em Portugal tendo praticamente como únicas referências capazes de sustentar algum orgulho nacional  a nossa história passada e o futebol que,  lá fora,  e às vezes, se agigantava e ganhava, volta e meia, um jogo ou  um troféu que nos deixava a pensar que também  éramos gente e que nos chegava a dar a ideia de que, afinal, podíamos ombrear com os grandes da Europa em alguma coisa, mesmo que isso não passasse de uma ilusão...

É assim, a nossa vida, em Portugal. Parece-me bem que um dos nossos principais defeitos, enquanto povo, é não estarmos dispostos a escrutinar, convenientemente,  as competências e interesses de quem se propõe dirigir-nos, seja na política, no desporto ou até noutros sectores da vida. Normalmente vamos na cantiga de embalo fácil de homens e mulheres, sacos de vento, que não passam afinal de manipuladores das paixões populares em proveito próprio. Assaltantes que com todo o despudor e à vontade vão roubando e matando o que ao futebol ainda resta de bonito. Até quando deixaremos que isso seja assim ?!

Jacinto Lourenço

ENCOSTADO À PAREDE

Tenho dois princípios, mais ou menos assumidos, que raramente quebrei aqui: não falo sobre futebol e não falo sobre política partidária. Hoje vou abrir uma excepção e vou falar sobre as últimas eleições autárquicas que nos trouxeram algumas surpresas (ou talvez não). 

     A grande surpresa (ou talvez não) foi para mim a enorme 'vassourada', representada por duas mãos cheias de câmaras, que o PCP e seus pares levaram em regiões onde não seria espectável (ou talvez fosse) que tal acontecesse. Bom, pelo menos para Jerónimo de Sousa, a avaliar pelas contundentes palavras que dirigiu a PS e BE nas intervenções que tem feito até agora e que os media nos têm trazido. 

     Jerónimo de Sousa tem mostrado duas ou três coisas importantes: 1ª que tem muito mau perder. 2ª que ficou absolutamente surpreso com as perdas que o voto popular lhe inflingiu. 3ª que está enraivecido com as perdas e a seleccionar os culpados que obviamente identificou já no PS e no BE.

Passe a imagem, que não pretende ofender Jerónimo de Sousa nem o PCP, as suas intervenções pós eleições fazem lembrar a reacção daqueles touros que são soltos nas largadas e que, acossados e espicaçados pela populaça por todos os lados, vão recuando e encostando os quartos traseiros a um qualquer pedaço de parede disponível, resfolegando e aumentando perigosamente a sua raiva que descarregarão num ataque na única direcção que têm disponível: em frente, e sobre quem tiverem  pela frente. É isso que Jerónimo de Sousa representa neste momento: um "touro enraivecido" pouco disposto a medir consequências do seu ataque ou se ele tem ou não alguma razão de ser.

     Jerónimo de Sousa e o PCP nunca souberam tirar boas lições do que a história lhes vai impondo. Esqueceram que o Estalinismo já não rende votos e que ser amigo da Coreia do Norte ou defender Maduro, por exemplo, é algo que lança um verdadeiro anátema sobre quem quer fazer política séria e que possa ser levada a sério por quem deposita o seu voto nas urnas. E isso, claro tem um preço alto a pagar. Pessoalmente tenho pena que assim seja. Afinal o PCP tem o seu lugar na história contemporânea portuguesa, uma história que, no caso dos comunistas, se fez principalmente na resistência à ditadura militar e salazarista que contribuiu em muito para abrir caminho ao 25 de Abril de 1974.

Jacinto Lourenço